Imbottigliata, ferma, motore spento.
Non è ancora iniziata la tangenziale di Mestre, e sono già ferma, in auto, da mezz’ora. Esco dalla macchina, mi guardo intorno. Gente che si riunisce in capannelli, a parlare di questo traffico, e cosa sarà successo, e intanto fumano una sigaretta dopo l’altra, sperando che la situazione si sblocchi. Altre persone invece, sole in auto come me, la maggioranza, che rimangono chiuse nelle loro scatole di latta, condizionate e superaccessoriate. Guardano dritto davanti a loro, niente li può turbare. Forse dormono dietro agli occhiali fumé, forse non hanno davvero niente a cui pensare, se non ricordarsi di accendere di tanto in tanto il motore, per non scaricare la batteria. La solitudine.
Due colonne, una di auto, una di Tir. E penso che i pendolari e gli autotrasportatori devono per forza essere delle persone straordinarie, per poter sopportare tutto questo ogni giorno della loro maledetta vita.
O santi, o poeti. Sì,perchè tutta questa attesa immobile può essere impiegata in un solo modo: pensando. Guardo riflesso nel suo enorme specchietto uno di questi camionisti. Avrà sui 45 anni, o forse molti meno, portati male. Indossa un golf arancione, e da quando l’ho notato armeggia con fogli e penne.
Magari è davvero un poeta.